Как я любила всегда одиночество. В меру, конечно, но все же, наверное, больше, чем обычно. Чем нормально.
А ценить его каждый момент.
Не понимаю.
Молчание.
Суета.
Приятный ветер гладит кожу, глухой звук каблуков, кусочки тени и света скользят по блестящим страницам. Пахнет. Такой запах. Кусочки замерли, чуть подрагивая на страницах. Запах совсем не как от газеты. Такой свой. И пусто.
Маленькая бутылочка в руке. Тут все так, как я хочу. Но не на долго.